я слышу как в соседней комнате кто-то произносит шепотом это имя. тихо-тихо. так, чтобы слышала только я.
я выхожу курить, чтобы собраться с мыслями, иначе можно задохнуться - дыша лишь кислородом. спонтанность мыслей медленно выстраивается в шеренгу и это напоминает мне те дни, когда так же было лето, солнце, и "эта-настоящая-любовь". 
мы тогда много курили, пили и музыканничали))))время было такое монотонное, не рассыпалось и не шумело, и мы как бы падали с ним куда-то в прекрасную неизвестность, как две капли похожую на вечность.
когда стрелки безмолвны и медлительны, это словно маленький танец капель дождя на стене - так тихо, что тебя раздражает собственное дыхание. нет ничего драгоценнее тишины в моменты молчания.
я люблю этих нас в прошлом, наивных - наивнее, чем сейчас, честных, животворящих... таких нас уже не будет у нас. таких нас мы однажды почему-то навсегда теряем в себе.
я смотрела на мир его глазами, а он смотрел моими - на себя. такая была любовь. такое было счастье.
но все так сыпется сквозь пальцы наших рук песком, почему? 
почему, когда светит солнце пальцы сами собой растопыриваются?
но песок - его так много. и пытаться собрать - именно то, что у тебя было, именно те крупинки, - возможно ли?
из него потом только замки строить. и нет сожалений в угоду моменту:"ах, я хотела бы повернуть время вспять," - нет, не повернула бы. 
что поворочивать, если оно остановилось и я все еще слышу этот шепот из соседней комнаты, пронзающий воздух этим именем, и я снова вырываюсь курить, потому что сдавливает горло и дыхание так громко стучит в ушах. Страшно.
страшно начинать все заново, когда старые замки остаются недостроены.