В наших разговорах лишь эхо тишины. Мы даже не здороваемся. Так принято. Читаем друг друга на расстоянии. И если для меня он многообещающий классический роман, с хорошими рецензиями, я для него – бульварная пресса.

Ничего нового. Ничего интересного.

Слушаю звуки его. Смотрю его картинки. Ловлю его запахи. Все они неуловимы. 

Неумолимы. 

.Все эти девочки вокруг, как я их ненавижу.

Все их смешки, все их манерочки. Все эти платьица и все эти туфельки. Все эти чулочки, сумочки. Колечки, бусики. Собачки, телефончики. Все эти перышки, ноготочки. Пилинги, шопинги. Все эти «ой, девочки», тусовочки. Йогурты, фруктики. Рейвики, арэнбишечки. Мальчики, как брелочки.

Планктон.

Живем в подводном мире. Планктон, пожравший всех рыб. А нехуй было молчать. Конец света начинается с утра. Каждый новый день – снова и снова.

Никого уже не осталось. Либо я потеряла чувство реальности?

Но людей здесь нет. Где они?
Либо нас захватили нлошники, либо матрица, либо всё вместе плюс дом-2.

Да, кто-то сохранил рассудок, но именно поэтому его такого теперь хрен найдешь – он маскируется. Прячется в тине. 

Достал этот идиотизм.

.А он… Такой нежный, такой – для ценителей - красивый, такой перспективный во всех отношениях. Но какой жестокий, какой холодный и просчетливый. И так метко бьет в цель даже не прицеливаясь. Возможно, он просто глупый. А я как всегда переоцениваю людей. Но я и не говорю, не обвиняю его во лжи, я обвиняю себя. Лгать себе, обманывать себя, заблуждаться.

Просто очень надоедает влюбляться в выдуманных людей, а потом даже их терять.

.Возвращаюсь к ошибкам. Мыслям о них. Не хочу и не собираюсь исправлять что-либо. Просто иногда необходимо совершить ошибку, чтобы понять, что этого делать не следовало.

Вечер вылетел к чертям. Все отмененные планы, все образовавшиеся дела – все зря, все напрасно. Долгие сомнения по поводу того, делать это или не делать. Поехать или не поехать. И знаешь же, что будет плохо. Что это ошибка. Что из всех возможных исходов, случится именно тот самый худший, к которому ты готова, которого ты ждешь. Но зачем же ты все-таки решаешься на это, все-таки делаешь, все-таки едешь, все-таки ошибаешься? Ах, эта глупая надежда, а вдруг он изменился? А вдруг случится самый лучший исход событий, как если найдешь на улице, прямо посреди улицы,  мешок с деньгами. Это глупое вечное предательское Вдруг. Вдруг вдруг вдруг.

И как оно свойственно.

В этом слове гораздо больше смыслов, чем может показаться на первый взгляд.

.И вот она, мисс-да, господи, ну у тебя-то что за проблемы могут быть?- вот она, что подыхает под ударами любимых, добрых, светлых. Она не права? Да кто здесь вообще когда-нибудь был прав? И даже если был – кто его такого видел?

Это только ложь права, она честнее всех, потому и ложь.

.Я очень люблю тебя, но как? Это чувство убивает меня своей тяжестью – я не знаю как тебе помочь. Я говорю, что не могу, но это ли правда? Так не может быть. Все что мне остается, это просто повторять – я люблю тебя, очень люблю – беспомощность… и этот вечный страх, что ты не веришь мне. Думаешь, что я вру, или сама не верю в слова. А чорт знает, как мы можем быть в чем-то уверенны? Нам только и остается, что надеяться на верность слов и лгать навскидку.

М, ложь рано или поздно становится правдой, это как когда мечта сбудется.

И любви либо нет, либо она никому не нужна. Ха.